雨丝斜斜打在玻璃上，凝不成珠，倒像蒙上一层半透明的灰雾，把整座城市的霓虹磨得钝重而暧昧。光色在雾里晕开，分不清是红是蓝，反倒衬得窗外的夜色愈发浓稠，像化不开的墨。

衲六的事务所藏在老写字楼的侧翼，是整栋楼里最僻静的角落。电梯门“叮”地一声打开，潮湿的走廊里飘着旧墙体的霉味，尽头只悬着一块磨得发毛的黄铜门牌——“私家侦探衲六”。字迹是阴刻的，不大，却透着股硬气，像一枚嵌在墙上、不肯褪色的旧印章。

这里没有半点侦探事务所该有的“烟火气”。墙上没有挂任何“破案率”牌匾，也没有堆着花哨的荣誉证书，只钉着一张泛黄的世界地图，上面用红钉和细线标注着零散的点与线，像一张未完成的蛛网，又像某种隐秘的联络暗号。桌面干净得近乎苛刻：一只铜壳旧机械表、一支铱金钢笔、一摞按时间顺序码得整整齐齐的薄档案，除此之外，再无他物。

机械表的秒针走得执拗，轻微的“咔哒、咔哒”声在寂静的房间里被无限放大，像在反复提醒：时间从不会为任何人圆谎，所有被刻意掩盖的痕迹，都藏在秒针划过的缝隙里。

敲门声响起时，衲六正握着钢笔，在一张白纸上补全最后一段时间线。那敲门声很有章法——两下轻叩，停顿半拍，再补一下，克制得过分，既像在尊重门内的边界，又像在用节奏试探门后人的底细。

“进。”他的声音平稳，没有抬头，目光仍锁在纸上的时间节点上。

门轴发出一声轻微的吱呀声，一个穿深色长风衣的男人站在门口。他的伞收得很规整，伞沿却还在滴着水，在地面晕开一小片湿痕。男人头发梳得一丝不苟，西装熨帖得没有一丝褶皱，整个人像一份被严格归档的机密文件：没有多余的情绪，没有多余的动作，连呼吸都放得很轻。

他没有做任何自我介绍，甚至没走进房间，只是站在门口，递过来一张名片。

名片纸偏厚，边缘切得锋利，指尖划过能感觉到细微的刺痛。正面印着英文公司名和一串国际区号的电话，字体纤细却清晰。衲六接过名片，视线没有先落在抬头的公司名上，反而精准地定格在名片背面——那里贴着一枚小小的封签，六角形，灰白色，质地像陈旧的档案纸，边缘带着轻微的毛边，像是从某个密封的档案袋上硬生生撕下来的一角。

衲六的指腹在封签边缘轻轻摩挲了半秒。那动作极轻，却让房间里的空气瞬间绷紧，连机械表的“咔哒”声都似乎停顿了一瞬。

“核赔前调查？”他把名片放在桌面正中央，终于抬眼。他的目光很锐，像手术刀一样扫过男人的脸，语气平淡得像在陈述一个早已定论的事实。

男人点头，声音低沉：“我们不是来报案的。我们是来止损。”

“止损”两个字落在衲六耳里，带着一种熟悉的寒意。这两个字意味着，委托方要的从不是正义，不是真相大白后的慰藉，而是一个“可结算”的结果——真相必须被修剪成符合他们利益的形状。

男人打开随身的公文包，取出一份薄得可怜的档案。三页纸、两张照片、一段打印出来的监控截图，仅此而已。但衲六的目光扫过纸上的金额时，还是下意识地把钢笔往桌边挪了挪，笔尖避开了那串数字——那金额大到不像是在找一个失踪的人，更像在赎回某件极其贵重的物品。

金额下方，是投保日期、受益人姓名，以及一行加粗的失踪时间。

两张照片被平铺在最上面。第一张是间孤立的木屋，厚重的积雪压弯了屋檐，冰棱像锋利的獠牙挂在檐下。屋门口的雪地上，一串脚印直直通向门槛，边缘清晰得异常，仿佛是刚踩出来的，没有被风雪侵蚀过半点痕迹。第二张是木屋的侧面，靠近林地的地方有一道陡坡，坡下是浓得化不开的黑影，分不清是悬崖、断层，还是深不见底的雪窟。

衲六没问“失踪者是谁”，也没问“这笔赔付的受益人是谁”。他盯着第一张照片，抛出了两个无关紧要，却又精准得让男人瞳孔微缩的问题：“照片是谁拍的？”“几点拍的？”

“当地警方。”男人的声音稳了稳，“凌晨两点四十七。”

衲六把照片往台灯下推了推，暖黄的光线落在雪地上，却透出一股刺骨的冷。“凌晨两点四十七，还在下雪，脚印边缘却这么锋利。”他指尖点在照片上的雪地上，“拍照的人站位很正，光源也干净得过分。你看这里——”他指向脚印周围的雪面，“雪面反光没有半点乱纹，像被人用工具刻意压平过，把多余的痕迹都‘整理’掉了。”

男人的眉心动了一下，那是他进门后第一次露出情绪波动：“你怀疑照片造假？”

“我不怀疑。”衲六把视线移到监控截图上，语气里听不出波澜，“我只是从不相信任何‘刚刚好’的巧合。”

监控截图来自小镇路口的摄像头，画面模糊，只能看到一个模糊的人影在雪地里走过。时间戳像一道冰冷的脊梁，刻在画面下方：02:13。截图下方的说明只有一行字，干净得可疑：“失踪者最后出现地点”。

衲六快速扫完截图，合上档案，抬眼直视男人：“地点。”

“挪威，峡湾小镇瓦尔达。”男人的声音低了些，“木屋在山脚，周围三公里内没有邻居。失踪者叫伊恩·卡斯特，就是投保人本人。警方倾向于失足坠崖或遭遇野兽，但——”

“但找不到尸体。”衲六精准地接过他的话，语气没有任何起伏。

男人沉默了一瞬，像是在承认一件不愿提及的事：“对。更奇怪的是，木屋门是从里面反插的。屋里的炉火没灭，桌上的杯子还留着余温，烟灰缸里有半根没抽完的烟。可屋外的雪地上，只有一串进去的脚印，没有出来的。”

衲六重新拿起那张名片，把背面的六角封签对着灯光。封签在光线里泛着冷白的光，表面有一层细密的菱形压纹，边缘带着极淡的蜡光，不像普通的档案封签，更像某种加密文件的专用封缄标记。他的目光没停在“挪威”两个字上，反而落在了封签的压纹上。

“这枚封签代表什么？”他问。

男人的手指在公文包边缘顿了顿，像是在斟酌措辞：“只是我们内部的编号标记，用于核赔流程的分类管理。”

“你们的内部编号，会出现在警方现场照片的背面？”衲六的语气依旧平淡，却像一把钝刀，慢慢割开男人的镇定。他伸手翻开第一张雪地木屋的照片，指腹指向照片背面的角落——那里有一个极淡的灰印，轮廓与名片上的六角封签完全重合，像是被人刻意盖上去，又匆匆擦掉留下的痕迹。

“这不是警方的习惯。”衲六把照片翻过来，正面的脚印在灯光下愈发清晰，“这是你们的东西，或者说，是某个更大的系统，刻意留在现场的标记。”

男人的喉结滚动了一下，到了嘴边的“不可能”被硬生生咽了回去。他显然不是第一次接触调查，但绝对是第一次见到有人刚接案，就把怀疑的矛头指向委托方。

“你想说什么？”他的声音里已经没了最初的笃定。

衲六把名片推回男人面前，声音平稳得像在宣读规则：“脚印可以伪造，门栓可以伪造，连‘失踪’本身，都可以伪造。但流程不会。能把不同国家的现场、不同结论的案件，用同一种标记串联起来的东西，不会自己长出来。”

屋外的雨声突然变密，豆大的雨珠砸在玻璃上，发出“噼啪”的声响，像无数根细针在疯狂敲打。衲六起身，从抽屉里取出一本磨得发白的牛皮笔记本和一本护照。笔记本封面没有任何装饰，只用工整的字迹写着三个字：时间线。

男人下意识问：“你开价多少？”

“我不开价。”衲六扣上风衣的扣子，金属纽扣碰撞发出轻微的声响，“我只提条件。”

“什么条件？”

“把你们核赔流程的编号体系给我，尤其是和这枚六角封签相关的所有记录。”衲六的目光扫过男人的脸，“另外，把所有接触过这份案子的人的名单和联系方式，整理好发给我。”

男人的眼神里闪过一丝本能的抗拒。那不是因为钱，而是因为衲六的要求，触碰了他们最核心的规则——很多人愿意花钱买“定制版”的真相，却绝不愿让真相反过来，审视他们自己的秘密。

衲六看穿了他的犹豫，却没有催促。他摘下桌上的旧机械表，放进风衣内袋，仿佛把时间也一并收进了口袋。“你们来找我，不是因为我破案快。”他说，“是因为你们自己也觉得，这份材料太完美了。完美到像有人提前写好的剧本，而写剧本的人，不会只把观众设定成警方。”

男人深吸一口气，终于低声问：“你怀疑是骗保？”

“骗保只是最浅的一层。”衲六的声音很轻，却像一枚钉子，稳稳地钉在空气里，“我怀疑的是，有人在批量制造‘消失’。一个人的身份、债务、过往的纠葛，甚至是他从某个隐秘名单上被抹掉的瞬间，都可能比这笔赔付金更值钱。”

男人的脸色彻底变了：“你见过类似的案子？”

衲六没有回答。他的视线越过男人的肩膀，落在墙上的世界地图上。南美某国的一个红点旁边，曾经也钉过一枚一模一样的六角封签——后来被他拔了下来，夹进了最底下的那摞旧档案里。那是一桩火灾案，现场的文件烧得恰到好处，只剩下一角带着六角封签印记的残片，刚好能看清那独特的菱形压纹。

他从不相信巧合。巧合太廉价，廉价到不配出现在精心设计的局里。

“订机票。”衲六说，“今晚能走，就今晚走。”

男人迟疑：“这么急？警方那边还没……”

“雪会继续下。”衲六打断他，打开房门，冰冷的雨风瞬间灌了进来，带着峡湾特有的湿冷气息，仿佛提前把瓦尔达的寒意送到了眼前，“再过一个晚上，你们想要的‘证据’，就会被新雪盖得严严实实，变成天经地义的‘天意’。”

男人终于不再犹豫，掏出手机快速拨号。衲六站在门边，听着他用流利的英文报出航班信息和目的地，声音压得极低，像在躲避某个看不见的监听者。

临出门时，男人回头看了他一眼，问：“如果真像你说的，是人为制造的消失，你打算怎么做？”

衲六关上房门，把雨声和男人的身影一并隔在外面。房间里重新恢复寂静，只剩下机械表执拗的“咔哒”声。他走到桌前，拿起那枚六角封签，指尖再次摩挲着上面的菱形压纹。

“把故事拆掉。”他的语气平淡，却带着一种不容置疑的锋利，“把被人刻意摆错位置的证据，一一归位。”

灯光下，六角封签的影子投在桌面上，像一个冰冷的暗号。这个案子还没正式开始，某条看不见的线，就已经主动伸进了他的事务所，把他和挪威的雪、南美的火，以及那些散落世界各地的“消失”，紧紧缠在了一起。

衲六重新翻开那张雪地脚印的照片，指尖轻轻点在脚印边缘最清晰的地方，像在触摸一条跳动的脉搏。“只有进去，没有出来。”他低声自语，“这说明，有人希望我们相信，‘出来’这件事，从一开始就不可能。”

他把照片放进档案袋，拉上拉链，扣紧。然后拉开最底下的抽屉，取出一只透明的塑封袋——里面躺着另一枚几乎一模一样的六角封签，只是边角带着轻微的焦痕，像被火舌舔过。

衲六把塑封袋放在名片旁边，两枚六角封签隔着透明的塑料相望，光影下，它们的轮廓精准重合，像一串密码的首尾呼应，又像两声来自不同黑暗的暗号。

他的眼神慢慢沉了下去，像沉入深不见底的峡湾。

挪威的雪，不是第一场。

也绝不会是最后一场。